dans la maison de retraite... St-Augustin.

Et les salariés donnaient du "Monsieur", comme sur la porte. J'ai voulu faire corriger sur la porte par le directeur que je connaissais, mais mon ami prêtre (défunt) s'est fâché : il souhaitait s'enfouir dans ce lieu très pauvre, pauvre, pauvre. L'expression est de lui et on ne trouvait pas plus charitable et marial, doux que lui. Sa détresse était grande. Il recevait la visite chaque semaine du curé voisin qui concélébrait avec lui (grand réconfort quand on a plus de 90 ans), quelques prêtres de passage du diocèse, et l'évêque régulièrement.

A l'abbaye de St-Benoît-sur-Loire, le mois dernier : une vieille dame entre dans la librairie tenue par un Père en habit bien noir.
- pardon, Monsieur, la visite est à quelle heure ?!

Je l'aurais insultée.

Mes parents appellent leur jeune curé, comme tout le monde ou presque, "le Marcel" (j'ai changé le prénom). Dans les remerciements d'avis de décès, on remercie "le prêtre Marcel". Même de bons amis prêtres se font appeler "Père Marcel", comme un vulgaire religieux. La mise en distance est pourtant de rigueur.

Des prêtres traditionnalistes habitués à des interlocuteurs captifs et dociles en feraient des cauchemars et auraient du mal à trouver des chanteurs pour les suivre... Et que feraient-ils des diacres et de leurs épouses qui parfois mènent le bal ? Ce serait quelque chose que le dies irae chanté au milieu du bruit.

Il faudrait des siècles. Je crois même que c'est fichu. On ne reverra jamais, hélas, les presbytères de campagne ré-ouvrir. C'est mon angoisse à chaque fois que je traverse un village.

Pardon pour mon pessimisme. Et Dieu n'y est pour rien. On va dire qu'Il a le temps pour lui et compte au moins en millions d'années... Hum hum.

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