UN CONCLAVE. BALLADE PAR CASIMIR DELAVIGNE

Taisez-vous , taisez-vous , cloches des quarante heures !
Couvert de l'huile sainte , il retombe, il s'endort ,
Et son âme a quitté les terrestres demeures :
De profundis ! ... le pape est mort.

A Monte-Cavallo le conclave s'assemble.
Pour repasser le seuil tout effort serait vain :
Le mur sacré s'élève ; il emprisonne ensemble
Les prélats dont le choix va faire un souverain .
Leurs fronts se sont courbés devant l'Eucharistie :
Le cardinal-doyen vient de briser l'hostie ;
L'esprit de Dieu descend invoqué par ses vœux.
Attentif à la voix qui lit la bulle sainte ,
Chacun , en s'inclinant , prend place dans l'enceinte.
D'où vient qu'un siége encore est vide au milieu d'eux ?

Taisez-vous , taisez-vous ! le conclave commence.
Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort.
Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort.

Captifs dans ce tombeau , voyez-vous ces fantômes
Sous la robe écarlate et le chapeau romain ?
De la terre et du ciel ils portent les royaumes
Dans ce billet plié que renferme leur main

Sans doute l'Éternel inspire leur justice ,
Quand le nom préféré tombe au fond du calice .
Parjure à son serment , qui d'entre eux aujourd'hui,
En élevant vers Dieu son suffrage coupable ,
Viendrait le déposer dans l'urne vénérable ,
Où fume encor le sang que Dieu versa pour lui ?

Taisez-vous , taisez-vous ! le conclave balance .
Tout est muet dans Rome, au Vatican tout dort.
Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort.

Du Christ transfiguré majestueux symbole ,
Quel pontife nouveau , planant du haut des airs ,
Doit sous le lin sans tache et la triple auréole
Couvrir de ses pardons et Rome et l'Univers ?
C'est celui dont les mains s'ouvraient à l'indigence ,
Dont le cœur n'a connu ni haine ni vengeance ;
Celui qui , chaque soir , au pied du Roi des cieux
Apportait pour offrande un jour irréprochable ;

Le plus pur , le plus digne , enfin le plus semblable
Au Rédempteur divin, qu'il doit rendre à nos yeux .

Taisez-vous , taisez-vous , le conclave balance.
Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort .
Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort .

Mais quoi ! n'ont-ils jamais choisi que le plus digne ?
Consultons , sous ces nefs , ces monuments de deuil :
Près des Pontifes saints , dont la cendre s'indigne ,
L'indolence et l'envie ont aussi leur cercueil .
A l'inceste en pleurant ce marbre rend hommage ;
L'orgueil ultramontain dort sous cette humble image ;
Là , le prêtre vendu qui bénit pour de l'or ;
Plus loin , l'ami perfide ou l'ennemi barbare ...
Les sept péchés mortels ont porté la tiare :
Lequel choisira-t-on pour la porter encor ?

Taisez-vous , taisez-vous ! le conclave balance.
Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort.
•Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort.

L'intrigue au milieu d'eux par cent chemins se glisse :
Ce fruit cache un billet dans son sein parfumé ;
D'un message interdit l'Évangile est complice ;
Dans cette croix d'ébène un autre est renfermé.
En se quittant le soir, sous ce portique sombre
On passe , on fait un signe , on se parle dans l'ombre :
<<La France est pour Farnèse.-Oui, mais Vienne?-plus bas...
-Vienne est pour Doria.-Rome a ses droits , sans doute ;
Rome est pour Corsini... » Mais Dieu , qui vous écoute ,
Il est pour la vertu , dont vous ne parlez pas !

Taisez-vous , taisez-vous ! le conclave balance .
Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort.
Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort .

Il ne faut qu'un suffrage au cardinal Colonne :
Dans l'urne , où la main plonge , il en reste un dernier ;
Ce nom, qui doit donner ou ravir la couronne ,
Sous le sceau du conclave est encor prisonnier.
La cire s'est brisée ; on va lire : l'attente
Soulève sur leur sein la pourpre haletante.
Est-ce lui ? ... vain espoir ! ils ne l'ont pas voulu ;
Et des billets sacrés , que la flamme dévore ,
La fumée , en fuyant , vient révéler encore
Qu'après quarante jours aucun d'eux n'est élu .

Taiséz-vous , taisez-vous ! le conclave balance .
Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort.
Cessez , pieux concerts ; cloches , faites silence !
De profundis ! ... le pape est mort.

Mais sous la mitre d'or vient un spectre livide ,
Dont un lambeau de pourpre atteste aussi les droits .
Il approche , il se signe , il prend la place vide.
Quel est-il ? ... c'est la mort qui vient donner sa voix .
Sur un d'eux , tour à tour , en inclinant la tête ,
Elle attache un œil fixe , et les compte , et s'arrête .
Alors son doigt hideux s'allonge vers celui
Qui , palpitant d'espoir , au poids des ans succombe.
La mort le touche au front, et leur dit : « Dans la tombe ,
Le premier de vous tous qui descendra, c'est lui ! »

Sonnez , cloches ; sonnez sur la sainte coupole !
Que le choix des prélats soit par vous proclamé.
Sonnez au Panthéon! sonnez au Capitole !
Te Deum ! ... le pape est nommé.


A bientôt chers liseurs, l'heure est au silence

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