Anne Sylvestre est morte, et emporte avec elle un morceau d’enfance de nombreux Français. Âgée de 86 ans, elle était ce que l’on appelle une artistes « engagée » – comprenez « de gauche ». Et c’est d’ailleurs de cela, encore de cela, toujours de cela, que nous parlent aujourd’hui en boucle la plupart des médias : son plaidoyer, avant même le vote de la loi, pour l’avortement dans « Non, tu n’as pas de nom ». Ou encore la façon qu’elle a eue, en 2007, par sa chanson « Gay, marions-nous ! », d’enrôler malgré elle cette pauvre Germaine Acremant, qui n’avait rien demandé et devait bien rougir derrière son chapeau vert, dans une cause qui ne s’appelait pas encore le mariage pour tous.

Mais ce serait faire insulte à Anne Sylvestre que de la réduire à son passé féministe. Anne Sylvestre, c’est aussi ses merveilleuses fabulettes pour enfants, dentelles musicales minutieusement ciselées, dans lesquelles des « petites filles à lunette qui ramassent des cailloux » croisent des « P’tits Jeannot » qui « s’en [vont] dans la lune sitôt que ça va de travers », non loin d’immuables « maisons de poupée » au raffinement minuscule et exquis, « comme des boîtes à rêver ».

Et le « Doudou perdu », aux accents de Lamartine – un seul être vous manque, et tout est...
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