J’ai croisé parfois à Paris, dans le quartier de Saint-Germain, une fille à l’aspect d’outre-tombe. J’aurais voulu m’arrêter et percer le secret de sa blancheur sépulcrale. Elle passait, indifférente, l’œil triste et je continuais ma marche, sans pouvoir me départir d’une sourde inquiétude. Je l’ai reconnue un jour dans une émission de télé, affectant la jovialité, le chapeau haut, transportée dans la peau d’une autre. Le malaise est revenu en moi. Puis récemment, dans la Fnac de Nice, j’ai feuilleté son dernier livre. Le secret qui m’avait échappé, il était là, dans ces quelques lignes, où elle fait dire au Fils de Dieu  : «Le soir de Cana, ivres, nous l’étions tous, et de la meilleure façon. Oui, ma mère était pompette, et cela lui allait bien».
Ce secret vous sera peut-être divulgué si vous croisez un jour Amélie dans une rue de Paris. Prenez garde à vous…

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