“Picasso a essayé de faire un portrait de Staline qui ne fût pas une plaisanterie, car le « parti » ne rit pas. Picasso n’a réussi qu’à faire une sorte de poupée, comme celles qu’on voit dans les jeux de massacre de nos foires ; il ne sait que schématiser, il ne sait pas dégager de la matérialité des formes l’esprit qui les fait ce qu’elles sont. Les portraits de Fouquet, ceux de Van Gogh sont là pour montrer comment à travers l’exactitude des conditions matérielles de la vie, un grand artiste saisit le spirituel. La forme réelle de l’orbite d’un œil est une œuvre de l’esprit qui l’habite. Mépriser le premier, c’est se condamner à ne jamais parler du second, sinon comme d’un rêve.

J’ai honte pour toi, Paris, qui as vu naître si récemment encore l’Eve et les tapisseries de Péguy, où Pascal écrivit ses Pensées, où sont nées les comédies de Molière, où Rameau composa Dardanus et Watteau l’Embarquement pour Cythère, Paris, où les sculpteurs du portail Ste-Anne grimpaient sur le parvis Notre-Dame et se reposaient en faisant des ricochets dans la Seine, tandis qu’à deux pas Abélard enseignait rue St-Jacques ; Paris où Jean Goujon sculptait sa fontaine du charnier des Innocents, où Germain Pilon travaillait sur les échafaudages du Louvre, où de bons compagnons sculptaient en chantant les macarons du Pont-Neuf, j’ai honte pour toi, Paris, de ce que la seule école qui ait pris ton nom soit celle des bambocheurs de l’esprit qui ont livré les Beaux-Arts à la plus sale exploitation commerciale qu’on ait jamais vue.”

Henri Charlier, Le martyre de l’Art ou l’Art livré aux bêtes, Nouvelles Éditions Latines, 1957, pp. 102-103.

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