(article du 13 février 2011)

Depuis trente ans, des générations de pubards et de réalisateurs en mal de talent et d’inspiration puisent de quoi justifier leurs salaires dans le vivier des clichés anticathos.

Nous avons ainsi eu droit à Benetton, l’inénarrable Benetton qui afficha partout la fameuse image d’une religieuse en cornette enlaçant un prêtre en soutane. De quoi provoquer des « Oh ! » et des « Ah ! » d’indignation chez les cathos, et faire passer la marque Benetton pour révolutionnaire, rebelle et anticonformiste, soit exactement le contraire de ce qu’elle est.

Nous avons eu les téléfilms où la BCBG catho coincée fait croire aux téléspectateurs que les cathos sont de gros neuneus frileux, vivant dans des châteaux en ruines, criant « Jésus Marie Joseph » à la vue d’une cheville nue.

Nous avons eu les films sombres et ténébreux, où un jeune beau prêtre – encore en soutane, à une époque où les curés qui osent la soutane sont loin d’être légion – résiste à son amour éperdu pour une jeune paroissienne troublante, mais finit par tomber dans ses bras. Il y a bien sûr l’évêque façon Torquemada, qui torture moralement le beau jeune prêtre si gentil et amoureux, et les villageois qui aiment tellement leur jeune beau prêtre si gentil et amoureux, et qui tiennent tant à son bonheur, qu’ils organisent une manifestation et griffonnent des pétitions pour que le curé martyrisé par sa hiérarchie puisse rester dans sa paroisse tout en coulant des jours heureux avec sa douce. Si c’est sur TF1, ça se termine en général par le départ des tourtereaux en voyage de noces. Si c’est sur M6, on nous montre, dix ans plus tard, les merveilleux enfants qu’ils ont eus. L’anticlérical de base est content, TF1 et M6 se frottent les mains, et le téléspectateur moyen conspue le Vatican qui s’oppose au mariage des prêtres.

Depuis quelques années, on nous foutait un peu la paix. A part les bons moines placides et leur fromage, les bonnes sœurs et la lessive, nous étions relativement tranquilles. Et voilà que Mars remet ça, dans une pub tellement primaire, tellement crétine, que même le plus anticlérical des anticléricaux en pleure sur l’époque Guy Lux, et mord son canapé de désespoir.

Zoom sur une espèce de Brandon blond à brushing et à gel, un sac au dos, devant la porte d’un monastère. Il déchire, amer, la photo d’une autre blonde à grand sourire. On traduit aussitôt – parce qu’on est catholique, mais intelligent quand même – que ce jeune homme a un gros chagrin d’amour, que les femmes, plus jamais, et que donc il rentre au monastère. Devenir moine égale donc chagrin d’amour et détestation des femmes. Grande subtilité, bravo l’artiste.

Le jeune homme doit avoir marché longtemps, parce qu’il a faim. Il sort un Mars de sa poche, mort dedans. Séquence voluptueuse, tout en caramel, lait et chocolat. Même le catholique aigri et frustré – ce qu’est tout catholique pour un pubard qui se respecte – en salive d’envie.

Le jeune homme sourit largement – d’un air bête, mais ça n’est que mon avis – pose l’emballage de son Mars contre le heurtoir de la porte du monastère, et tourne les talons, tandis qu’une voix sirupeuse déclare « Mars, c’est le goût de la vie », et que le frère portier se saisit, rageur, de l’emballage du Mars pour le jeter dans une poubelle débordante des mêmes emballages. Naturellement, le frère portier est moche, désagréable, et a l’air hargneux.

On en conclut donc que rentrer au monastère, c’est quitter la vie, le bonheur, la joie. On rentre au monastère parce qu’on est malheureux et qu’on en veut aux femmes. Les monastères n’ont plus de vocations, les églises se vident, l’Eglise est morte. Et comme on est un bon Français, gorgé depuis toujours par les légendes noires du catholicisme, des anecdotes de prêtres pédophiles, de stéréotypes qui passent d’autant mieux qu’ils sont énormes et lourds, on ne se marre pas du tout devant la grossièreté de la ficelle employée. On mord dans son saucisson avec délectation, en plaignant les pauvres moines privés de ce plaisir, sans se douter un instant que ces derniers cuisinent souvent très bien, et que la bénédictine règle chérit le verre de vin quotidien.

Un catholique stupide criera au mensonge et au montage. Un catholique intelligent se contentera de rire doucement en pensant aux moines du Barroux et d’ailleurs, aux jeunes prêtres bien dans leur peau qui réveillent nos paroisses, et aux dominicaines qui forment des générations de filles à la tête bien faite et bien pleine, qui font des études et des enfants, sans pour autant porter des jupes à carreaux qui n’existent plus que dans les magasins de province où se fournit Mame Michu.

On imagine mal le Beigbeider moyen user de la niqabisée pour vendre du Coca ou de la Twingo. Ce serait pourtant drôle, une ravissante jeune femme (on ne risque pas de le savoir, mais sous ses quatre mètres de coton, elle est ravissante – oui oui oui) mordre dans un Twix, en plein Ramadan, et chuchoter d’une voix sensuelle « Twix, c’est le goût de la vie ».

Ce serait audacieux, mais on peut toujours rêver. En attendant, la cornette et la soutane titilleront encore durablement l’imagination des pubards, qui sans le vouloir, les pauvres, trahissent ainsi avec éclat que la France n’est pas près d’oublier ces symboles marquants d’une identité chrétienne toujours vivace.

Myriam, pour L’Observatoire de la christianophobie

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