Ce nom-là, je le cherchais depuis longtemps, merci l’Abbé (et merci Anaclet) !

L’anecdote est assez connue, elle a d’ailleurs été publiée il y a quelques années dans une revue tradi :

Déjà en 1880, John Swinton, rédacteur progressiste au New York Times, avait déclaré au cours d'un banquet de journalistes, en réponse à quelqu'un qui proposait de porter un toast à la presse indépendante :

"Une presse indépendante, dans l’Amérique d’aujourd’hui, ça n’existe pas. Et vous le savez aussi bien que moi.

"Jamais un seul d’entre vous n’oserait écrire ce qu’il pense sincèrement, et si quelqu’un le faisait, il sait d’avance que son point de vue ne serait pas publié. Je suis payé semaine après semaine pour taire mon opinion personnelle et la tenir à l’écart du journal pour lequel je travaille. D’autres, parmi vous, sont payés pareillement pour faire la même chose, et quiconque d’entre vous serait assez fou pour exprimer par écrit ses véritables sentiments, se retrouverait à la rue à la recherche d’un nouvel emploi. Si je me permettais d’écrire dans mon journal ce que je pense sincèrement, je perdrais ma place dans les vingt-quatre heures.

"Le rôle du journaliste, c’est de détruire la vérité, de mentir sans vergogne, de pervertir, d’avilir, de se prosterner devant l’argent et de vendre peuple et patrie pour sauvegarder son pain quotidien. Cela, vous le savez aussi bien que moi. Alors, à quoi rime ce toast à la presse indépendante ?

"Nous sommes des vassaux, des jouets aux mains des riches qui se tiennent dans la coulisse. Nous sommes des pantins dont on tire les ficelles pour qu'ils se mettent à danser. Notre talent, nos capacités, nos vies sont la propriété d’autres hommes. Nous sommes des prostitués intellectuels."

Quel impertinent personnage, ce Swinton... Il n’empêche, j’aurais voulu voir la tête des “chers confrères” !

V.